Ира Балабуха, 13 лет

* * *

Я помню, сидела вечерней порой
На лавке в саду у качели.
Подруги со мной там играли, шумели,
Скакали, смеялись да песенки пели.

Но осень стояла тогда на дворе,
Менялась погода - менялись мы все.
Как солнце светило - все были на "ты",
Как ветер подул - все умчались в кусты.

Друзья испарились, осталась одна
Сидеть под дождем без плаща и зонта.
Гроза разыгралась - никто не поет,
От злой непогоды никто не спасет. 

* * *

Цвела одинока Роза в саду,
Где всё вроде было совсем на ладу.
Росла, как и все. И воды ей хватало,
И вроде цветкам остальным не мешала.

Но в том и беда, что была лишь одна
Та Роза, которой с рожденья краса
И гибкость, и стройность от Бога дана.

Ее невзлюбили Растенья в округе.
Роптали, плевали, бранили. Зачем?
"Она ведь красива! А мы...
Мы ей покажем!.." - кричали они.

А Роза не рада сама, что красива,
А Роза уж хочет сравниться с толпой
И быть, как и все - не красивой, счастливой.

Зачем Бог не дал этой Розе прекрасной
Счастливую долю, а дал ей красу?
Зачем красота, если с ней ты несчастна?
В красе нет вины, лишь зависть одна виновата.